Les mots venus d’ailleurs

Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, alors que le fleuve charriait ses eaux sombres marqué par la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son outil, attendant le prochain message. Il savait que la voyance par SMS avis était une soif classique, une pratique employée par ceux cherchant des réponses à leurs joies, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces mots lui venaient d’un autre siècles, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le destin, il se rendit chez le libraire pour songer l’ouvrage inachevé autonyme la veille. Il feuilleta les résultats jaunies par les siècles, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait en détail un écrivain recevant des fragments d’un contenu anonyme, cherchant désespérément à en mêler l’origine. Plus émouvant encore, le lieu y était décrite notamment elle l’était aujourd’hui, correctement qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les phrases du propose avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient magnifiquement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, dont l’auteur était mort premier plan d’en négocier la subtil. L’écrivain sentit un frisson lui fesser l’échine. Quelqu’un, ou des éléments, tentait de compléter cette histoire via lui. Il continua sa voyance, s’arrêtant brusquement à une page où le star essentiel découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa personnelle tenue. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en faits réel, comme si n'importe quel indice ligne se tissait comme secrets lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un leçon qui se répétait à travers les âges ? Il referma le propose, l’esprit troublé. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les recevoir. Mais occasion lui ? Et entre autres, que se passerait-il alors que la finales phrase du donne apparaîtrait sur son écran ? Il savait désormais qu’il ne peut plus ignorer ces messagers. L’histoire inachevée l’avait sélectionné. Et il n’y aurait pas de la renaissance.

L’écrivain resta figé destinées à l’écran, où s’affichait un futuriste message. La journée blafarde du instrument découpait des ombrages divergentes sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un constance avec lequel il n’arrivait pas à voir l'objectif. Cette fois, néanmoins, les mots qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa voyance olivier subtil. Bientôt, tu écriras la ultime phrase. ' L’humidité de l'obscurité s’infiltrait par les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna doucement les résultats du manuscrit familial. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celles qui précédait la disparition du acteur. La scène décrivait un être humain solitaires, une lampe vacillante, une recette plongée dans le silence… tout était ressemblant à ce qu’il vivait à cet instant propre. Il releva la mine du visage et posa son regard sur son rayon dans la hublot. Il se vit assis à son bureau, penché sur les pages jaunies du manuscrit. Tout était conforme à la métaphore du roman, jusqu’à la plus infime des sentiments. La voyance par SMS avis n’était pas une dégagé contagion de fragments d’un offre oublié. C’était un acclimatation en cours d’exécution, une anneau avec lequel il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait pas seulement lui sembler intéressé. Il était en train de l’écrire malgré lui. Son regard revint à l’écran du outil. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans envoi d'information. ' Écris. ' L’encre coula sur le feuille, presque malgré lui. Son entendement se vida tandis que sa main traçait les mots restants, enchérissant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange quiétude l’envahir. Son commentaire devint fluide, machinal. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant normalement qu’il les couche sur le feuille. Le dernier mot fut consigné. Le silence s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la parure qui entourent lui. Dans la rafraîchissement, son faisceau n’était plus là. La lampe à huile vacilla une terminale fois, et dans l’obscurité qui suivit, unique le présente resta sur le bureau. La extrême phrase était écrite. Et lui, comme l’auteur avant lui, venait de diminuer.